Deux plumes très anxieuses
Dans le tiroir d’un vieux bureau,
Un ancien bureau en bois de rose,
Délaissées et très malheureuses,
Discutaient de leurs désillusions,
Des choses vraiment sérieuses.
De leurs ennuyeuses situations.
L’une, de nature assez travailleuse,
Se plaignait d’une voix morose,
Oh ! ciel ! quelle chose si affreuse !
C’est devenir plume chômeuse.
Aujourd'hui l’encre ne sert à grande chose
A force elle est devenue trop visqueuse.
Même les écrivains des vers en proses,
Cherchent la manière avantageuse,
De nous laisser comme des ennuyeuses.
Contre leurs claviers à touches creuses,
Feront de nous des paresseuses.
Notre avenir de plumes rimeuses,
L’enterreront dans une fosse creuse,
Où meurent une multitude des choses
Qui ne servent pas à grande chose.
Et nous ne pouvons rien par cause,
Nous serons de futures "chômeuses",
Dans le tiroir de ce vieux bureau, qui ose !
Ce très ancien bureau, en bois de rose.
Paquita
